Mulheres

Um homem caminhava numa praia e tropeçou numa velha lâmpada.
Pegando nela, esfregou-a e... um génio saltou lá de dentro e disse-lhe:
"O.K.! Você libertou-me da lâmpada! Esqueça aquela história dos três desejos! Você tem direito a um desejo apenas e ponto final."
O homem sentou-se e pensou por um instante. Depois disse:
"Eu sempre quis ir aos Açores, mas tenho um medo enorme de voar. E no mar costumo ficar enjoado. Você poderia construir uma ponte até aos Açores, para que eu pudesse ir de carro?"
O génio riu muito e disse:
"Isso é impossível. Pense na logística do assunto. Como é que as colunas de sustentação poderiam chegar ao fundo do Oceano Atlântico? Pense em quanto betão armado. Em quanto aço. Em quanta mão-de-obra...Não, de maneira nenhuma! A ponte não pode ser! Pense noutro desejo..."
O homem compreendeu e tentou pensar num desejo realmente bom. Finalmente disse:
"Sabe... Eu fui casado quatro vezes e das quatro vezes me divorciei. As minhas mulheres sempre disseram que eu não me importava com elas e que sou um insensível. Então o meu desejo é que eu possa entender as mulheres; saber como elas se sentem por dentro e o que elas estão a pensar quando não falam connosco... Saber porque é que estão a chorar... Saber o que elas realmente querem quando não dizem nada... Saber como fazê-las, realmente, felizes!"
O génio deu um salto e exclamou:
"Mas que raio de sorte a minha!!! Queres o estupor da ponte com duas ou quatro faixas?"

Quase perfeito

Esta letra dos Donna Maria entrou directa na galeria dos poemas da minha vida. Leio-o e ouço a maravilhosa voz da Marisa Pinto, que um dia há-de ser (já é) uma das mais respeitadas vozes deste país. Leiam com atenção e se puderem vão ouvir os Donna Maria onde eles estiverem, por aí, a tocar.

Sabe bem ter-te por perto
Sabe bem tudo tão certo
Sabe bem quando te espero
Sabe bem beber quem quero
Quase que não chegava
A tempo de me deliciar
Quase que não chegava
A horas de te abraçar
Quase que não recebia
A prenda prometida
Quase que não devia
Existir tal companhia
Não me lembras o céu
Nem nada que se pareça
Não me lembras a lua
Nem nada que se escureça
Se um dia me sinto nua
Tomara que a terra estremeça
Que a minha boca na tua
Eu confesso não sai da cabeça
Se um beijo é quase perfeito
Perdidos num rio sem leito
Que dirá se o tempo nos der
O tempo a que temos direito
Se um dia um anjo fizer
A seta bater-te no peito
Se um dia o diabo quiser
Faremos o crime perfeito

Uma grande mulher

Não deixem de passar pelo C.C.B., a Frida Kahlo ("Vida e Obra", patente até 21 de Maio), é absolutamente espantosa... Pensem que ela nasceu em 1907 e pintou entre 1925 e 1954 ano da sua morte. Vejam a modernidade e a audácia da sua pintura. Esta mulher espantosa dizia, às vezes, nos intervalos do verdadeiro tumulto que era a relação amorosa dela com o pintor Diego Rivera, coisas para nos fazer pensar... Tomem nota:

"Sinto-me mal, e ficarei pior, mas vou aprendendo a estar sozinha e isso já é uma vantagem e um pequeno triunfo".
Frida Kahlo, na exposição patente no Centro Cultural de Belém

Prendas que o Francisco me dá...

Ninguém que me conhece tem dúvidas sobre a importância da Patrícia na minha vida e na dos meus filhos. Durante os quase cinco anos em que vivemos juntos ela foi a verdadeira mãe deles, sem nunca tirar o lugar nem permitindo que se minorizasse o papel da verdadeira mãe. Mesmo ao longo deste ano em que estamos separados a Patricia, que entretanto refez a sua vida com outra pessoa, se mantém próxima da Laura e do Francisco estando disponível para eles como uma verdadeira amiga que será para toda a vida.
Esta introdução serve para vos situar quanto ao estado de espírito do Francisco quando, no ano passado, meses depois de separado, arranjei uma namorada. Como é lógico, dada a relação próxima que os meus filhos mantinham com a Patrícia, a nova namorada não foi muito bem recebida. A Laura abriu-lhe guerra (eu disse guerra??, desculpem é uma private joke) declarada mas o Francisco, a pouco e pouco, tornou-se amável e até começou a socializar com a minha namorada. De qualquer forma a relação era a prazo e um dia, três meses passados, acabou. Para minha surpresa o Francisco recebeu a notícia com um "yuuuppiii" sonoro. Espantado perguntei-lhe porque é que estava tão contente, se ele até gostava dela. Com o seu arzinho de bebé o Kiko aninhou-se em mim e fez-me esta fantástica declaração de amor: "Oh pai, eu não gostava muito. Eu adoro a Patrícia. Mas sabes, como a Laura também não gostava dela eu comecei a aceitar porque acho que é muito aborrecido para o pai viver com dois filhos e os dois não gostarem da namorada do pai".
Agora sou eu que te tenho de dizer Francisco. Para um pai, aborrecido mesmo é não ter filhos como tu e a tua irmã.

A coragem do Francisco

O meu filho Francisco faz hoje nove anos. Chegou com a primavera à minha vida e tem, desde esse dia, alimentado a minha alma no contacto diário com o ser humano extraordinário que ele demonstra ser.
O Francisco é amado por toda a gente que se chega ao pé dele. Até irrita. É amado em casa, na escola, pelos amigos, educadores, pais de outros alunos. A popularidade do Francisco chega-lhe através da sua doçura e disponibilidade para os outros. Mas o meu Kiko é muito mais que um menino doce e preocupado com o bem estar dos outros. O meu Kiko é verdadeiramente um ser com muito mais idade e conhecimento do que o que os seus nove anos indicam.
No ano passado foi entrevistado para a revista Visão. O artigo era sobre a coragem e a psicóloga que o entrevistou perguntou-lhe para abrir: "Então Francisco, para ti, de onde nos vem a coragem?". Sereno, o Francisco levantou um pouco os ombros e respondeu como se não houvesse outra resposta possível: "A coragem? A coragem vem-nos do Universo". Que a Força esteja contigo meu filho. Parabéns e obrigado pela Primavera que trouxeste à minha vida.

Vou estar sempre

Vais encontrar o meu nome, toda a vida,
impresso na pele de quem amares,
a vaguear por entre os lençóis
onde pernoitares.
Vais encontrar a escorrer
por entre os dedos
o mel do prazer que partilhámos.
Em todas as casas que habitares
vais encontrar-te com os objectos
em que tocámos,
os livros, as chávenas,
as almofadas, os pincéis,
as toalhas, a lenha, os poemas,
os CD’s, e os anéis.
Em todas as paixões que viveres
vais descobrir os momentos
que deixámos de partilhar
só para que o teu orgulho
pudesse deixar-te respirar.
Em todos os homens
vais descobrir-me,
porque sou um só
e esse é todos sem excepção.
Porque não há quem te possa
fazer feliz
a não ser quem entenda
a essência do teu ser, como eu.
Vais encontrar o meu nome toda a vida
impresso na memória da tristeza que te fiz sofrer,
a vaguear por entre as manhãs frias
em estações que não eram a tua
e onde nunca devias ter corrido
em busca
de um amor que não te merece.
Vais encontrar em todas as madrugadas
os sons do nosso amor,
quando abafávamos a voz
e estrangulávamos os sentidos
para não sermos descobertos
pelos frutos das nossas paixões.
Vais viver e sentir toda a vida
sob a pele e dentro de ti,
os dias que já não queres viver,
em noites de delírio
para as quais te esqueceste
de me convidar.

Teatro ficou mais pobre

Morreu Sérgio de Azevedo, um dos maiores empresários de teatro portugueses. Um homem de grande visão, empreendedor, arrojado, honesto. Os seus espectáculos e o grande contributo para a renovação da revista à portuguesa fazem dele um nome incontornável do Teatro comercial português, nas décadas de 70, 80 e 90 do século passado. A Sérgio de Azevedo se deve a criação do primeiro (e acho que único) café concerto a sério a funcionar em Lisboa, o célebre e delicioso Frou-Frou, onde anos mais tarde acabaria por funcionar o bingo do clube de Alvalade e que está, agora, fechado e abandonado mesmo ali junto ao Campo Grande. Foi também Sérgio de Azevedo quem apostou num rapazinho louro de olhos azuis, que lhe foi apresentado pelo Pedro Osório. O rapaz chama-se Herman José e a revista, Pides na Grelha, que subiu ao palco do ABC em 1974, foi a sua estreia em teatro. Muitas outras revistas que produziu, como É o Fim da Macacada (1972), Pró Menino e Prá Menina (1973) ou Uma no Cravo, Outra na Ditadura, foram enormes sucessos de bilheteira. Grande e ruinosa aposta foi a que Sérgio de Azevedo fez no musical Annie (1983) do qual só recuperou financeiramente em 1990, ano que produz A Severa. Recordo uma entrevista que me deu na época, publicada no Correio da Manhã, da qual retenho o seu amor ao teatro e o carisma e audácia como empresário. Faleceu aos 69 anos vitima de um cancro no pulmão. O teatro português perdeu um amigo e ficou de certeza mais pobre.

Afinal...

Afinal nós estamos fartos
é de ser mal amados.
É por isso que as nossas mãos
se tocam quentes e ávidas
e as nossas bocas
se encontram em madrugadas frias.
Afinal nós estamos fartos
é de deixar os nossos corpos
serem explorados por quem não
os quer percorrer.
É por isso que nos tocamos
com volúpia
e a nossa pele se encontra
a meio caminho da loucura.
Afinal nós estamos fartos
é de nos oferecermos
por inteiro e ficarmos
sempre a perder.
É por isso que nos devoramos
com paixão
e o nosso prazer transborda
das paredes transparentes
do quarto onde nos amamos.
Afinal nós estamos fartos
é de ter os pés assentes na terra
e nunca sentirmos
o vento a soprar-nos no rosto.
É por isso que nascemos
Com asas e voamos
para lá da imaginação
sem perguntar um ao outro
onde fica o destino
nem a rota da viagem
que nunca mais queremos terminar.

Diz-me, meu amor

Diz-me onde me queres
e eu lá estarei
para te amar.
Diz-me o nome da estrela
de onde te chega a luz
ao olhar
e eu lá irei colher os primeiros
raios da alvorada.
Diz-me onde nasce a fonte
de onde brota a água
da tua boca
e eu lá mergulharei
para me banhar
na frescura do teu beijo.
Diz-me onde se aquece
a chama do teu prazer
e eu lá irei acender
o meu corpo no calor
do teu desejo.
Diz-me onde está a árvore
que alimenta a seiva
do teu corpo
e eu lá irei beber
o néctar da tua paixão.
Diz-me onde me queres
amor,
diz-me os segredos da tua noite
e eu lá deixarei repousar
os meus medos
por entre a ternura suave do teu abraço.
Diz-me onde me queres
porque irei esperar-te
sem receio de te perder
e lá estarei para te amar.